Este es un comunicado oficial del frente de reconquista resistente
para los medios afines que inviten a un café a nuestro presidente.
Españoles, venimos de ayer pensando en el mañana.
Con nuestro brazo militar en la cámara baja,
iniciamos la ronda de contactos dispuestos a gobernar.
Con nuestro brazo militar, venimos a salvar España.
Ha llamado Miguel Gila preguntando por el enemigo
y hemos acordado el cese total de la lucha y la entrega de las armas.
En un trámite democrático, Bertín ocupará su cargo
en cuanto termine la gira por los mejores geriátricos.
Viva el humor de casetes de gasolinera, el humor alejado de la bandera.
Humor para todos, comedia en blanco,
comedia que no haga daño a quien se pague los abogados.
La cartera de cultura, a riesgo de no poder erradicarla,
es para Mediaset, la juerga y las tonadilleras millonarias.
La de defensa será para el torero de acero.
Quien, aún estando a piezas, muertos los da por cientos:
lo mismo son toros, disidentes o extranjeros.
El ocio y el tiempo libre queda en manos de los salones y las casas.
Será el refugio para la juventud sedienta de fe y esperanza.
Que apuesten si les duele, que apuesten si ganan,
que apuesten si pierden. Que apuesten ahora que la heroína está tan
cara.
También ha llegado una carta de un tal Federico García
escrita con el polvo de un millón de huesos subterráneos.
Dice que para que él muera tendría que morir Granada entera.
Eso esperamos remediarlo el próximo veintiséis de mayo.
Él habla de llantos y agravios,
de calles profanadas por nombres malditos.
Habla de una luna que ya no es suya y es de sangre,
de valles por los que no corren ríos, sino la impunidad del miserable.
Habla de herencias institucionales, de un sueño abortado con plomo,
paredón y falange.
Habla, grita y nos reclama, dice que ellos no murieron en la cama.
Habla y habla y habla
de una tierra que gime e implora.
De un gitano arrullando al niño con nanas de abril y cebolla.
Y llora y llora y llora.
Llora un vacío en la historia.
Llora una España sin piel que corre de sombra en sombra.
Llora, pero nos falla la memoria.
Nos acordamos de vosotros, españoles.
Recordamos un imperio para el que no había bastantes soles.
Nos acordamos de un despacho que lleva escrito nuestro nombre.
Españoles, os ofrecemos un gobierno.
Españoles, tenemos hambre y os traemos miedo.
Españoles, como siempre estuvimos, ahora estamos más adentro.
Españoles, aquí todavía huele a dinero.
¿Hay algún autónomo que no sea falso, que no sea ciclista y
que se atreva a contaminar?
¿Queda algún alquiler que permita el sustento de la vida humana?
¿Queda algún sueldo que disguste a la patronal?
Españoles, dejadnos gobernar.
Este ha sido un mensaje del frente de reconquista resistente.
Ha sido un mensaje de nuestros presidentes.
De los pilares de madera milenaria, del sustento del viva España.
Ellos son los molinos de viento.
Son un estandarte vibrando azul eléctrico,
son naranja euforia, son verde desesperanza.
Son el viento, el hambre, el odio y la ausencia de sentimiento.
Son la mentira, las corbatas, los trajes y la guerrilla en el congreso.
Son las calles vacías, son capital doliente, son cuerpos de contrabando
son pasado vivo y presente ausente.
Son de madera milenaria, y vosotros, compañeros;
vosotras, compañeras, sois de fuego.
Y arderán o arderemos.
